Когд за поворотом показываются огоньки города, невольно всматриваешься, пытаясь угадать одно, то самое окошко, за которым когда то пил чай, говорил о самом дорогом, не думая, что когда-нибудь пронесешься мимо, даже не затормозив. По тому что не ждут. По тому что не нужен. Да и не был нужен никогда. Сам выбрал, сам привязался, сам хотел остаться, сам понял что пора уезжать.
По какому принципу мы выбираем тех, кто нам дорог? Они порой даже не догадываются об этом. И, что бы они не натворили, проезжаешь мимо, и вспоминаешь какие-то дорогие только тебе одному минуты, и даже не затормозишь. Чтобы не будить ночным звонком.